De principio y fin

“Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento…”

Así empieza la obra cumbre de García Márquez, su acmé literario.

A ti, lector, te propongo un simulacro. Convirtámonos en actores. Quizás nos encontremos cómodos en nuestros respectivos papeles.

Imagina, por un instante, que eres tú quien, con las manos atadas a la espalda y la mirada perdida, espera frente a sus verdugos el tiro letal. Después, ya nada quedará. Te sumergirás en la más profunda oscuridad, En un vacío eterno.

Para seguir tendremos que aceptar que, como todos los juegos, éste también tiene unas reglas. Si quieres vivir habrás de prometer un acto de contrición sublime, te servirá de salvoconducto con el que engañarás al cancerbero apostado a la entrada del paraíso. Frente a sus puertas, aún te seguirás preguntando “por qué yo, ¿de verdad merezco morir?”

No encuentras la respuesta. No encuentras las palabras con las que hacerte perdonar. No importa. Yo te daré el tiempo que tú les negaste a quienes cometieron el error de “haber nacido en el lugar equivocado” (esas fueron tus palabras). Reclamar el derecho a vivir, a ser, a estar, a tener, fue su pecado.

Volvamos al principio de esta sórdida comedia.

¿Demasiado sórdida? Quién sabe: grandes atrocidades, masacres impensables, pesadilla de muchos se han hecho realidad. Quién sabe,

Intercambiemos nuestros papeles, pero antes quiero oír cómo suplicas el perdón. Dos, tres palabras. Rotundas. En la próxima escena tú serás el verdugo.

Verdugo de mirada fría, no parpadeas, el dedo en el gatillo espera la orden que no llega . El aire te lleva rumores de indulto. Con voz quebrada, por fin, el reo ha gritado: ¡matar es malo!

Suficiente

Los hombres del pelotón apartan los dedos del gatillo, sacuden sus cuerpos como los perros después de la lluvia, relajan su postura rígida. Solo un hombre se mantiene tenso, tú. El ojo izquierdo cerrado, el derecho abierto, presionando la mira. El dedo índice tiembla. Tiembla el hombro en que apoya el fusil.

El reo lo sabe. Sonrisa cínica. Sabe que no morirá. Lo ha dejado todo bien pagado. No merece morir. Construyó un mundo mejor

Borró de la escena la miseria que tanto afea el paisaje. Descarnó la Naturaleza mientras buscaba el líquido oro. Creó fanáticos orgullosos de morir en guerras perdidas. Se apoderó de tierras por saberse dueño de la Tierra. Exterminó pueblos enteros dejando tras de sí un solar asolado sembrado de cuerpos que ya nadie reclama.

El paraíso cerrará sus puertas cuando te vea llegar. En tu mente se puede leer, como en un cómic, un bocadillo silencioso, una sola palabra “¡muere!” .

Suficiente.

El reo ya no sonríe; “cayó suavemente como cae un árbol en la arena.”